Penser le temps différemment m’a aidé à réduire mon anxiété
- Rachel Schwartzmann est la créatrice de la newsletter et du podcast « Slow Stories ». Elle vit à New York.
- Ceci est un extrait adapté de son livre « Slowing ».
- « Slowing » explore les avantages d’une vie plus lente.
La salle s’est recentrée alors que je cliquais sur le lien de rendez-vous et attendais le début de ma première séance de thérapie. La première heure était une introduction, expliquant comment utiliser au mieux notre temps ensemble. Mon thérapeute m’a invité à parler de la façon dont j’aurais pu en arriver là. Les anecdotes se déversaient comme une bouche d’incendie à ciel ouvert crachant de l’eau dans les rues. J’ai finalement admis que c’était la première fois que je demandais de l’aide.
« Tu es prêt à ressentir quelque chose de différent », affirma-t-elle doucement.
Je me suis déplacé sur mon siège et j’ai détourné le regard. Les arbres avaient retrouvé leur calme, baignés par la lumière de l’après-midi. Il n’y avait ni cardinaux, ni rouges-gorges, ni colombes en vue. Mes yeux erraient plus haut : au-delà de la cime des arbres, de doux nuages ; au-delà, le ciel et les étoiles ; en plus, tout et n’importe quoi. C’est le point culminant que j’atteindrai pendant un moment, pensai-je alors que des images de sommets chargés de brume apparaissaient dans mon esprit.
Il n’y avait nulle part où aller. Il n’y avait aucun autre endroit où je préférerais être.
« Oui », dis-je, principalement à mon reflet sur l’écran. « Je veux essayer. »
Mon anxiété peut être débilitante
« À quoi ressemble la peur ? » a demandé un proche. « Comme dans ta tête ? »
Je n’avais pas les mots alors que juillet se transformait en août, puis en une toute nouvelle saison – si je le savais, ils étaient plongés dans la transe écoeurante qui me consumait pendant des jours. Quand je l’ai fait, ils se sont cachés dans le « sac de malade » que j’ai créé, juste au cas où je n’arriverais pas à me calmer. Quand je l’ai fait, ils ont été noyés par le bruit des palpitations cardiaques et des soupirs lourds. Mais j’ai les mots maintenant.
Je leur dirais que la peur fait de moi un menteur. Quand les gens me demandent comment je vais, j’ai envie de leur dire que j’ai envie de me replier sur moi-même, mais à la place je dis : « Je suis occupé ; bien.’ Cette dernière solution est plus simple, car qui a dit que je leur dois la vérité ? Mais quand les coins de ma bouche ressentent une vive douleur après une journée de rire forcé, je me souviens que la peur est comme une trahison. Je ne suis pas sûr de pouvoir croire que mon corps et mon esprit seront un jour synchronisés.
La peur ressemble à un courant électrique qui sape mon imagination et vide ma batterie sociale. Je compare cela à un sixième sens : une crise éternelle. Il y a intrusion et destruction, et les pensées deviennent si fortes que la faim et la satiété sont utilisées comme des armes : vous vous effondrerez, dit-il. Tout va s’effondrer.
Vous expulserez votre petit-déjeuner, votre déjeuner et votre dîner, puis votre amour, votre confiance et votre espoir, jusqu’à ce qu’il ne reste plus que la peur à l’intérieur. Il s’avère que la peur est une graine puissante. Lorsque je crache les dernières gouttes, j’imagine ce qui reste se mélangeant à la bile de mon estomac et se fondant dans la terre toxique, ce qui rend la culture encore plus difficile.
Je leur dirais que dans le pire des cas, la peur arrache mon âme de mon corps et l’utilise comme source d’énergie pour perturber les circuits de la vie. Tout perd son émerveillement. Pas un seul interrupteur en vue ne s’allume.
Alors je tâtonne dans l’obscurité, essayant de me souvenir d’une autre façon de me déplacer dans le monde.
Penser le temps différemment m’a aidé à surmonter mon anxiété et à élargir ma vision de l’amour.
Je n’ai jamais douté de ma capacité à suivre le rythme de mon mari, John, mais parfois sa confiance m’a submergé.
Je l’ai vu parcourir le monde avec une véritable conscience de lui-même lors de nos premiers voyages ensemble. À chaque fois, je prenais davantage conscience de mes défauts : mes peurs.
Mais j’étais plus jeune à l’époque, et à ce moment-là, les lacunes semblaient être des opportunités pour réécrire une histoire plus pratique, une histoire que je pensais que le reste du monde voulait entendre : suivre ce chemin, agir comme ceci, voir cet endroit, être cette personne – et quoi que vous fassiez, assurez-vous d’être au sommet de votre forme. Ma relation avec le mouvement est devenue de plus en plus complexe, motivée autant par des obligations sociales que par une curiosité pour le monde. J’ai embrassé une énergie à laquelle je ne pouvais pas toujours faire confiance pour me pousser dans la bonne direction.
Finalement, j’ai ralenti. À bien des égards, je pensais qu’atteindre la lenteur était la forme d’illumination la plus accessible. On m’a présenté cela comme étant au même niveau que le bien-être, la compréhension et l’équilibre – mais lorsque j’ai commencé à l’affirmer pleinement, j’ai réalisé à quel point c’était nuancé. Autant l’inertie nous encourage à prêter attention aux possibilités, autant elle nous montre exactement où nous en sommes. Et ces endroits ne correspondent pas toujours à nos attentes.
Pendant si longtemps, la peur a occupé bien plus que la limite de mes journées. C’est devenu une forme de lenteur à part entière, créant un fuseau horaire qui me fait vivre la vie à un rythme différent. Cela m’a appris à mesurer le temps différemment.
L’amour aussi.
L’amour s’épanouit dans le mouvement, mais mûrit dans le silence : le territoire profond et inconnu qui ne peut être retracé par des applications ou des kilomètres. L’amour est hors de propos : dans les bords flous de nos meilleures photos, mes lèvres picorent le haut de sa tête. L’amour, c’est faire un pas en avant – puis plusieurs pas en arrière – pour construire une vie qui vous fait voyager à travers le temps et l’espace.
De Slowing : découvrez l’émerveillement, la beauté et la créativité grâce à Slow Living par Rachel Schwartzmann. Copyright 2024 par Rachel Schwartzmann. Publié par ChronicleBooks.